I.
EL FILO DEL CIELO:
II. EL HECHO DE VIVIR
III. LA REFRACCIÓN DE LA LUZ
IV. SÚCUBAS
viernes, 25 de julio de 2014
ENRIQUE MOLINA. TALES EQUÍVOCOS
TALES EQUÍVOCOS
Tantos pasos hacia veranos,
tantos lugares hacia mis pasos,
tantas viandas hasta qué hambres,
tantos crujivacilantes pasos hacia besos,
tantos erróneos pájaros desorientados guiando mis pasos,
en marcha hacia la reina arrojada del Edén con su joroba
escarlata
–la reina de la frustración y el éxtasis–
la que flota en la corriente de sus blasfemias, la que canta sobre
la piedra de la tumba,
cubierta de mordeduras,
con el honor de su desgracia.
Tantos pasos hacia cálidas sombras
donde alguien
respira,
ondulante y ansioso cuerpo hundido en su fragancia
y su ardiente promesa de ser siempre la playa que nunca volvería
a ver.
Tantos pasos hacia el sol y sus amigos:
árboles, flores, cabelleras,
tantos pasos de lápida, o de ir hacia cosas suculentas,
o a tristes disputas, enfermedades,
y nunca
el paso necesario
–el único paso que no diste –,
y te hubiera revelado tu enigma, te hubiera entregado sin tasa
la secreta belleza
oculta tras sus pasos.
ENRIQUE MOLINA. LATITUDES POÉTICAS
LATITUDES POÉTICAS
Hay magias de la palabra que respiran el aire
de los campos. La palabra manzana
tiene en ellas un lugar prominente.
Otras son proposiciones para el intelecto,
de filo tan agudo que cortan la sangre
como una leche agria.
Otras tienen poder sobre los viejos días
y escenas de ternura que el tiempo torna crueles,
parejas que se arrullan mientras se devoran.
En otras, gentes extrañas, con mudos reproches,
después de compartir el amor y el desorden,
penden en la oscuridad colgadas del cielo.
(He ahí el rostro que tanto quisiste, labios besadores,
el cuerpo moreno, los brazos tendidos:
es un triste milagro en este encuentro con nadie.)
Otras abren el infierno de la pasión,
mujeres que esparcen un resplandor rojizo
en un desierto caliente por el que flota una iguana.
Un agrio chillido se oye en otras,
las cosas fugan en todas direcciones,
la carne es teatral, sin esperanza.
Todas estas magias devoran fuego,
roen los huesos del que las invoca,
te expulsan de su corazón, lo desamparan.
Magias venenosas, cargadas de decisiones
insólitas, de vidas frustradas:
testimonio de una depredación.
ENRIQUE MOLINA. DAMA GÓTICA DECADENTE
DAMA GÓTICA DECADENTE
No importa la ruina, injurias
en la verdosa luz del bar. La vieja
dama
acaba siempre de nacer y se aferra a
la vida,
y
tiene que haber un antro aún
donde abrir su corpiño con roídas
castañas de Navidad.
Ignora que una mano invisible la
estrangula
junto al mostrador. Y sólo hay allí
un whisky pedregoso y sin alma que
el barman
sirve con labios secos y una cuerda
al cuello.
La macilenta dama de ojos de lagarta
jamás comprenderá
que está llena de espectros
desesperados, su historia
ha sido muy larga y muy loca, y
ahora se instala
blanca y majestuosa en su trono, y
una hilera
de pájaros calvos pasa volando
sobre su cabeza,
de modo que se siente inclinada a
cantar,
poniendo los ojos en blanco, una
partitura de burdel.
Exaltada por glorias difuntas,
caballeros que invoca,
viciosos perritos con nombre de
bombón,
en el museo de cera, entre las
pelucas
el amor la flagela con ortigas.
Vampira de labios de nata, ávida
como una semilla,
en pos de una gota de sangre que
reviva su corazón,
así, grandiosa con su rojo
baby-doll,
lanza su súplica, un trago más
hasta el Apocalipsis,
la última brizna de estar viva.
Que semejante señora se retuerza en
su sueño,
en el desierto vals de los
murciélagos
con el aullido del drama pasional.
Y extrae deformes cartas de amor,
reliquias,
fotografías de la juventud, con la
serpiente en el Jardín,
con tanta compasión por sus muslos
que crujen
¡Dios mío!
nunca demasiado tarde contra la
negra promesa
de la muerte.
ENRIQUE MOLINA. SE CUMPLE LA SENTENCIA
SE CUMPLE LA SENTENCIA
De aquel cuya tentación perdura
siempre,
del ángel del asombro en un desnudo
mundo cómplice
–pero
demasiados años después–
rescato el camarote contrahecho,
en Rotterdam, El Callao,
Fort-de-France, Vigo.
Y aquella que proclamó el vino y la
violación sobre el césped nocturno
con gente inusitada, reaparece
abandonada por el diluvio ante la
mesa de un bar.
Es imposible que conozca secretos,
la reversión del tiempo, el fuego
de lo móvil
que pasa de cuerpo en cuerpo, sin
esperanza.
Pero la brea va a cubrirla.
Fluye espesa sobre su rostro,
forma con sus cabellos una masa
sombría
como los de una mujer extraída de
un volcán,
invade sus
pechos,
el cuerpo eclipsado por esa
substancia cruel,
con inconclusos sueños, con
balbuceos que no dijeron nada.
Ahora la cubrirán de plumas de
acuerdo con la costumbre.
Antigua costumbre de buscadores de
oro,
pero su boca aún sonríe,
sus besos alzan en la noche una
pirámide de brasas,
dinastías de amores en la pocilga,
insólitos,
y las palomas de barlovento mugen
cada amanecer en mi ventana,
en memoria de la Gran Pájara de las
olas.
¿Y quién descifra lo que poseyó y
perdió
y regresa con un brillo consumado,
con memorias ajadas,
en una región que las palomas de
barlovento,
puercas como reinas de la basura,
cubren de inmundicias...?
ENRIQUE MOLINA. DESPUÉS DEL CIELO
DESPUÉS DEL CIELO
Ese sol que ella rige es el pan y la
sopa,
con esmaltadas unas rojas maneja el
fuego de los condimentos, deleites
de fatigados comensales al son de la
tribu,
substancias nutritivas que huelen y
humean.
Día a día
es fiel a su evangelio de moscas, a
sus mandamientos
de carne asada, pescado frito, papas
hervidas, vinos.
El sexo abisal del agua y praderas
doradas.
O quizás muda y solitaria yace bajo
las fuentes,
con una
dolorosa sonrisa,
cuando el oscuro viento del sueño
sopla en su hornalla
al compás de la radio, premios del
Concurso de Belleza,
estúpidas conversaciones de
comadres entre cajones de huevos.
Se oyen pasos y voces en la casa, se
acercan y se pierden
en el fondo de un cielo recubierto
de cáscaras.
Por la ventana, en la cocina, a
veces,
con un anillo de oro, un señor
blanco y obsceno
–que no existe en el mundo–
le hace señas tan lejos y la invita
a bailar bajo la lluvia.
Y la música fluye
entre los ajíes y el sordo furor de
la mostaza,
porque la vida es famélica y ella
ignora a qué muerte alimenta,
a qué insaciable hambre de payaso,
con su tortilla que se desvanece a
la luz de un relámpago.
La obedecen también muebles,
escobas, camisas;
las frustraciones cotidianas son
polvo o caricias baldías;
su arte es suculento y fatal, arde
en los huesos,
hace brillar el atún y los largos
fideos
para el que ronca su súplica a lo
largo de la noche,
porque ella es la reina del hogar,
de empapada lengua.
Es el orden
de la mujer, misterioso y monótono
desde el fondo de la dicha perdida.
-ÍNDICE DEL BLOG-
ENRIQUE MOLINA. LA CACERÍA / ZONA VEDADA
LA CACERÍA
Ciertas andanzas, en una u otra
dirección, entonces, hacia las islas, regido por las moscas, lejos
de los santos, hombre de oscuros vaticinios, con la lengua rajada y
la vista perdida en un brillante,
hacia qué sensaciones, los
huéspedes gimiendo al sol, abanicados por las palmeras, con las
delicias de la pereza de labios entreabiertos,
hacia qué dársenas, desalojos,
asilos de súbitas mutaciones, hacia qué ferias donde se trafica con
risas, paisajes enviciados, cabelleras de olores violentos y sin
consuelo, despojos de lluvias, en hoteles conmovedores, más pálidos
que la sal, y mi sistema óptico pernicioso, captor de súcubos y
esplendores entre las llamas de la médula.
Y ella cada vez más lejana, junto a
mí, enardecida por la luz de la noche, en los comedores, ante un
plato, una botella de vino a la deriva, y las gaviotas levantan vuelo
del mantel hinchado por el viento, graznan con tanta tristeza, las
pobres...
Y siempre entre ella y yo crece una
jungla, monos, el océano, escenas de purgatorio jamás aceptadas.
Entre ella y cada abrazo, y cada
desesperado don de esta vida, emergen montañas, familias con
miembros enyesados e injurias, donde el tiempo
en el torbellino de mis venas
crepita cada vez más hambriento.
¡Oh, entonces medía con besos el
terror de aquellas glorias oscuras!
ZONA VEDADA
Como quien dice con pálidos labios:
“Estoy
cansado de la vida”
se
pierde de pronto
la gracia de ser hechizado por una
mosca o una gota de lluvia,
intratable y sonría vuelve del río
la luna de la infancia
y las bellas seducen por una gran
tristeza.
Se
extingue mi vista.
Las magias del tactos, con lentos
reverberos misteriosos,
desaparecen en la memoria, entre el
día y los sueños,
es decir, se desgasta la vida, como si en este
inagotable combate
–el aria de un alma con la
infinita tentación de las cosas–
hubiera perdido la partida.
Sin
embargo
juro que nunca en este planeta
indescifrable.
En este zoodíaco de infalibles
mujeres con los relámpagos de la lujuria,
pájaros y países, injusticia y
horror,
he dejado de amar un instante cada
partícula y sol de estar vivo,
con mis humildes dioses de fruta o
de huevo,
o ese otro de lengua tentadora, que
pierde siempre la cosecha,
dioses de carencia o de súplica, de
agua que fluye o ascuas que se dispersan.
Pero
nunca, en tal antro de sangre,
en tales galaxias de besos,
en este fascinante temporal de
destrucciones
he renegado de mi oscuro latido o
“Estoy cansado de la vida”.
Nunca.
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