I.
EL FILO DEL CIELO:
II. EL HECHO DE VIVIR
III. LA REFRACCIÓN DE LA LUZ
IV. SÚCUBAS
viernes, 25 de julio de 2014
ENRIQUE MOLINA. TALES EQUÍVOCOS
TALES EQUÍVOCOS
Tantos pasos hacia veranos,
tantos lugares hacia mis pasos,
tantas viandas hasta qué hambres,
tantos crujivacilantes pasos hacia besos,
tantos erróneos pájaros desorientados guiando mis pasos,
en marcha hacia la reina arrojada del Edén con su joroba
escarlata
–la reina de la frustración y el éxtasis–
la que flota en la corriente de sus blasfemias, la que canta sobre
la piedra de la tumba,
cubierta de mordeduras,
con el honor de su desgracia.
Tantos pasos hacia cálidas sombras
donde alguien
respira,
ondulante y ansioso cuerpo hundido en su fragancia
y su ardiente promesa de ser siempre la playa que nunca volvería
a ver.
Tantos pasos hacia el sol y sus amigos:
árboles, flores, cabelleras,
tantos pasos de lápida, o de ir hacia cosas suculentas,
o a tristes disputas, enfermedades,
y nunca
el paso necesario
–el único paso que no diste –,
y te hubiera revelado tu enigma, te hubiera entregado sin tasa
la secreta belleza
oculta tras sus pasos.
ENRIQUE MOLINA. LATITUDES POÉTICAS
LATITUDES POÉTICAS
Hay magias de la palabra que respiran el aire
de los campos. La palabra manzana
tiene en ellas un lugar prominente.
Otras son proposiciones para el intelecto,
de filo tan agudo que cortan la sangre
como una leche agria.
Otras tienen poder sobre los viejos días
y escenas de ternura que el tiempo torna crueles,
parejas que se arrullan mientras se devoran.
En otras, gentes extrañas, con mudos reproches,
después de compartir el amor y el desorden,
penden en la oscuridad colgadas del cielo.
(He ahí el rostro que tanto quisiste, labios besadores,
el cuerpo moreno, los brazos tendidos:
es un triste milagro en este encuentro con nadie.)
Otras abren el infierno de la pasión,
mujeres que esparcen un resplandor rojizo
en un desierto caliente por el que flota una iguana.
Un agrio chillido se oye en otras,
las cosas fugan en todas direcciones,
la carne es teatral, sin esperanza.
Todas estas magias devoran fuego,
roen los huesos del que las invoca,
te expulsan de su corazón, lo desamparan.
Magias venenosas, cargadas de decisiones
insólitas, de vidas frustradas:
testimonio de una depredación.
ENRIQUE MOLINA. DAMA GÓTICA DECADENTE
DAMA GÓTICA DECADENTE
No importa la ruina, injurias
en la verdosa luz del bar. La vieja
dama
acaba siempre de nacer y se aferra a
la vida,
y
tiene que haber un antro aún
donde abrir su corpiño con roídas
castañas de Navidad.
Ignora que una mano invisible la
estrangula
junto al mostrador. Y sólo hay allí
un whisky pedregoso y sin alma que
el barman
sirve con labios secos y una cuerda
al cuello.
La macilenta dama de ojos de lagarta
jamás comprenderá
que está llena de espectros
desesperados, su historia
ha sido muy larga y muy loca, y
ahora se instala
blanca y majestuosa en su trono, y
una hilera
de pájaros calvos pasa volando
sobre su cabeza,
de modo que se siente inclinada a
cantar,
poniendo los ojos en blanco, una
partitura de burdel.
Exaltada por glorias difuntas,
caballeros que invoca,
viciosos perritos con nombre de
bombón,
en el museo de cera, entre las
pelucas
el amor la flagela con ortigas.
Vampira de labios de nata, ávida
como una semilla,
en pos de una gota de sangre que
reviva su corazón,
así, grandiosa con su rojo
baby-doll,
lanza su súplica, un trago más
hasta el Apocalipsis,
la última brizna de estar viva.
Que semejante señora se retuerza en
su sueño,
en el desierto vals de los
murciélagos
con el aullido del drama pasional.
Y extrae deformes cartas de amor,
reliquias,
fotografías de la juventud, con la
serpiente en el Jardín,
con tanta compasión por sus muslos
que crujen
¡Dios mío!
nunca demasiado tarde contra la
negra promesa
de la muerte.
ENRIQUE MOLINA. SE CUMPLE LA SENTENCIA
SE CUMPLE LA SENTENCIA
De aquel cuya tentación perdura
siempre,
del ángel del asombro en un desnudo
mundo cómplice
–pero
demasiados años después–
rescato el camarote contrahecho,
en Rotterdam, El Callao,
Fort-de-France, Vigo.
Y aquella que proclamó el vino y la
violación sobre el césped nocturno
con gente inusitada, reaparece
abandonada por el diluvio ante la
mesa de un bar.
Es imposible que conozca secretos,
la reversión del tiempo, el fuego
de lo móvil
que pasa de cuerpo en cuerpo, sin
esperanza.
Pero la brea va a cubrirla.
Fluye espesa sobre su rostro,
forma con sus cabellos una masa
sombría
como los de una mujer extraída de
un volcán,
invade sus
pechos,
el cuerpo eclipsado por esa
substancia cruel,
con inconclusos sueños, con
balbuceos que no dijeron nada.
Ahora la cubrirán de plumas de
acuerdo con la costumbre.
Antigua costumbre de buscadores de
oro,
pero su boca aún sonríe,
sus besos alzan en la noche una
pirámide de brasas,
dinastías de amores en la pocilga,
insólitos,
y las palomas de barlovento mugen
cada amanecer en mi ventana,
en memoria de la Gran Pájara de las
olas.
¿Y quién descifra lo que poseyó y
perdió
y regresa con un brillo consumado,
con memorias ajadas,
en una región que las palomas de
barlovento,
puercas como reinas de la basura,
cubren de inmundicias...?
ENRIQUE MOLINA. DESPUÉS DEL CIELO
DESPUÉS DEL CIELO
Ese sol que ella rige es el pan y la
sopa,
con esmaltadas unas rojas maneja el
fuego de los condimentos, deleites
de fatigados comensales al son de la
tribu,
substancias nutritivas que huelen y
humean.
Día a día
es fiel a su evangelio de moscas, a
sus mandamientos
de carne asada, pescado frito, papas
hervidas, vinos.
El sexo abisal del agua y praderas
doradas.
O quizás muda y solitaria yace bajo
las fuentes,
con una
dolorosa sonrisa,
cuando el oscuro viento del sueño
sopla en su hornalla
al compás de la radio, premios del
Concurso de Belleza,
estúpidas conversaciones de
comadres entre cajones de huevos.
Se oyen pasos y voces en la casa, se
acercan y se pierden
en el fondo de un cielo recubierto
de cáscaras.
Por la ventana, en la cocina, a
veces,
con un anillo de oro, un señor
blanco y obsceno
–que no existe en el mundo–
le hace señas tan lejos y la invita
a bailar bajo la lluvia.
Y la música fluye
entre los ajíes y el sordo furor de
la mostaza,
porque la vida es famélica y ella
ignora a qué muerte alimenta,
a qué insaciable hambre de payaso,
con su tortilla que se desvanece a
la luz de un relámpago.
La obedecen también muebles,
escobas, camisas;
las frustraciones cotidianas son
polvo o caricias baldías;
su arte es suculento y fatal, arde
en los huesos,
hace brillar el atún y los largos
fideos
para el que ronca su súplica a lo
largo de la noche,
porque ella es la reina del hogar,
de empapada lengua.
Es el orden
de la mujer, misterioso y monótono
desde el fondo de la dicha perdida.
-ÍNDICE DEL BLOG-
ENRIQUE MOLINA. LA CACERÍA / ZONA VEDADA
LA CACERÍA
Ciertas andanzas, en una u otra
dirección, entonces, hacia las islas, regido por las moscas, lejos
de los santos, hombre de oscuros vaticinios, con la lengua rajada y
la vista perdida en un brillante,
hacia qué sensaciones, los
huéspedes gimiendo al sol, abanicados por las palmeras, con las
delicias de la pereza de labios entreabiertos,
hacia qué dársenas, desalojos,
asilos de súbitas mutaciones, hacia qué ferias donde se trafica con
risas, paisajes enviciados, cabelleras de olores violentos y sin
consuelo, despojos de lluvias, en hoteles conmovedores, más pálidos
que la sal, y mi sistema óptico pernicioso, captor de súcubos y
esplendores entre las llamas de la médula.
Y ella cada vez más lejana, junto a
mí, enardecida por la luz de la noche, en los comedores, ante un
plato, una botella de vino a la deriva, y las gaviotas levantan vuelo
del mantel hinchado por el viento, graznan con tanta tristeza, las
pobres...
Y siempre entre ella y yo crece una
jungla, monos, el océano, escenas de purgatorio jamás aceptadas.
Entre ella y cada abrazo, y cada
desesperado don de esta vida, emergen montañas, familias con
miembros enyesados e injurias, donde el tiempo
en el torbellino de mis venas
crepita cada vez más hambriento.
¡Oh, entonces medía con besos el
terror de aquellas glorias oscuras!
ZONA VEDADA
Como quien dice con pálidos labios:
“Estoy
cansado de la vida”
se
pierde de pronto
la gracia de ser hechizado por una
mosca o una gota de lluvia,
intratable y sonría vuelve del río
la luna de la infancia
y las bellas seducen por una gran
tristeza.
Se
extingue mi vista.
Las magias del tactos, con lentos
reverberos misteriosos,
desaparecen en la memoria, entre el
día y los sueños,
es decir, se desgasta la vida, como si en este
inagotable combate
–el aria de un alma con la
infinita tentación de las cosas–
hubiera perdido la partida.
Sin
embargo
juro que nunca en este planeta
indescifrable.
En este zoodíaco de infalibles
mujeres con los relámpagos de la lujuria,
pájaros y países, injusticia y
horror,
he dejado de amar un instante cada
partícula y sol de estar vivo,
con mis humildes dioses de fruta o
de huevo,
o ese otro de lengua tentadora, que
pierde siempre la cosecha,
dioses de carencia o de súplica, de
agua que fluye o ascuas que se dispersan.
Pero
nunca, en tal antro de sangre,
en tales galaxias de besos,
en este fascinante temporal de
destrucciones
he renegado de mi oscuro latido o
“Estoy cansado de la vida”.
Nunca.
ENRIQUE MOLINA. UNA EXPERIENCIA
UNA EXPERIENCIA
I
Extraño fue vivir,
penetrar en la noche,
amanecer,
el amor, el olvido.
Realicé actos insólitos,
pasarme la mano por la boca, tocarme
una oreja,
dormí en lugares
clandestinos,
¡oh Dios mío!, encendí fuego,
atravesé
la densa espera de los matrimonios
cargada de plegarias
por lo que fluye, por lo que se
aleja.
Circulé en medio de mujeres
pintadas,
me despedí, oí gemir y hablar de
muerte
y cantar en la sangre, en su vuelo
sin justicia, sin
perdón, sin piedad.
¿Cuántas puertas se abrieron?¿Qué
tierra se ofreció?
Besé cuerpos tibios y poderosos,
llenos de hechizos,
ornados con pulseras y collares,
con medias
transparentes,
con una súplica amenazadora, con
una sentencia,
con un perfume peligroso en la nuca.
Estuve al sol, con mi extraña
condición,
en ciertas músicas,
en aposentos.
Ignoro a qué poderes he servido,
no sé si mi vida fue de flor o
de miedo.
Un mundo donde se está solo, se
implora
en la infinita
oscuridad de las cosas,
entre la gente de mirada impávida,
entre recuerdos de
tortura.
II
He estado en lugares donde invadió
la langosta,
en los que había
caballos, perros, vacas,
en fin, seres y cosas
en poder de una bruja
polvorienta.
Tras un mudo homenaje
he despedido a un muerto
con exaltada furia
por la luz insondable de
las venas.
He sido idólatra, he bebido, he
soñado.
Manejé un abrelatas, vi
aparecer
en el envase
viscosos tentáculos, un
haz de calamares
con un terror supersticioso
por esas formas del
delirio.
Pelé una naranja, con un corto
cuchillo,
un sol frutal
del que manaba un líquido dorado,
que se escurría
por los largos bucles
de la Venus naciendo de las aguas,
de Boticelli.
Estuve oculto
bajo los besos, bajo los adioses,
en la sal amarilla de la
vida doméstica.
Sentí manos acariciantes
resbalar por mi cuerpo
o blancas piernas me enlazaron
en la piedad de su poder
desierto.
Estuve en los límites
infranqueables
de la mujer,
en todas las discordias del corazón.
No sé dónde he estado.
ENRIQUE MOLINA. SITUACIÓN FLUIDA
SITUACIÓN FLUIDA
Llego a mi casa
en la que hay flores, despedidas,
retornos,
ceremonias conyugales, ausencias,
ropas que duermen y se levantan, por
años,
con las costumbres de mi raza.
Me observa con cierto desdén,
aunque no parece importarle
la mosca verde que circula
en su cabeza transparente.
¿Qué beso quiere recordar
con su triste sangre de amnesia,
qué desenlace, qué catástrofe?
Parecería exasperado,
es sólo la huella de un pie,
se oye música en la vecindad,
emigran para siempre las hojas.
Aspira a la virtud, se enternece,
¡y ese imprevisible vino
con su sabor a último trago!
Besa el mantel, se seca una lágrima,
encuentra muy extrañas sus manos,
pero es tan sólo su mitad:
la otra mitad quedó en la lluvia
donde fue feliz algún día.
ENRIQUE MOLINA. CORRESPONDENCIAS
CORRESPONDENCIAS
Sueño, tal vez,
con esta cama donde duermo,
me he desvestido en otro sitio,
hay músicas aquí, algo que ondula,
enormes cosechas de hibiscus y
mariposas
en la selva del Aduanero, verde y
turquesa,
y no algo imaginario sino un canto
de flauta
que sopla la encantadora de
serpientes;
y redes chorreantes, extraídas del
mar,
vaciadas por las pescadoras gigantas
–botas de goma y manos
enrojecidas–
mientras la encantadora de
serpientes
insiste en su melodía ritual,
el tiempo perdido con ojos de
fantasma,
pero ahora esa mujer insólita
es el lugar donde vivo, la lámpara,
todo cuanto alberga este cuarto,
la cama involuntaria, el sentimiento
de la extraña plenitud de jamás,
zapatos, mis libros, un paraguas.
Acaso la luz son tus labios,
¿y su torso, entre los juncos,
al borde del río donde vibró la
flauta,
a qué corresponde en la mesa
tendida?
¿Al rumor de las conversaciones?
¿Al hilo de humo que sube de los
platos?
¿Y cuáles son sus vínculos
con el viento que sopla en la
ventana?
ENRIQUE MOLINA. SE VA SIEMPRE MUY LEJOS
SE VA SIEMPRE MUY LEJOS
El ómnibus se escurre y el clima de
la ruta
cambia el sol y la luna por mi
sangre y mi aliento,
entrega sus lugares fanáticos,
entre montañas, entre bananeros
–sólo un momento para devorar un
sandwich–
viajamos juntos hacia el mar:
ya todo está listo para el funeral
del recuerdo.
Hay una casa magra, con ardientes
mosquitos,
bendita por las bodas del deseo y la
lluvia.
Entre los vivos y los muertos
por la ventana se ve el pequeño
muelle,
mujeres con canastos de corvinas,
a la siesta a ella le gusta dormir
en el suelo, sobre una estera:
ya todo está listo para el funeral
del recuerdo.
Hay un campo que brilla
y el niño que yo fui con el pasto y
la tierra
vuela con lentos círculos en el
cuarto de planchar
donde indolentemente la joven
mestiza entreabre su bata
y el sudoroso resplandor de su carne
se alzó hasta mi alma como un
pájaro húmedo.
No niegues ahora una plegaria a esa
sierva lasciva
que hizo de ti una criatura deforme
con una llama en la boca:
ya todo está listo para el funeral
del recuerdo.
Y ahora, amor mío,
a ciegas por el largo camino de tu
cuerpo,
tanta vida desdobla sus vertientes
ambiguas,
quizás ternura, quizás terror:
ya todo está listo para el funeral
del recuerdo.
ENRIQUE MOLINA. PAISAJE HABITUAL
PAISAJE HABITUAL
La vi levantarse a la mesa,
ir de una habitación a otra,
más tarde acostarse,
pero
antes
lavar la pálida flor de sus
cabellos bajo la canilla,
fases lentas, caminos que se juntan,
comer,
dormir,
lentos hilos que alguien maneja a la
luz del olvido,
lavar la pálida flor de sus
cabellos bajo la canilla.
Volverá a hacerlo otra vez,
cuerpo tibio, oscuro abandono
su perfil en
la almohada
es también el suspiro de algo que
se desvanece.
Al despertar mira en torno con
asombro,
comer,
dormir,
lavar la pálida flor de sus
cabellos bajo la canilla.
ENRIQUE MOLINA. VASOS COMUNICANTES
VASOS COMUNICANTES
Por la puerta entreabierta hacia la
pieza vecina
puede verse el pantano que cubre la
habitación,
sobre el que vuela un pato, hasta
perderse de vista,
la niñita, de una expresión
absorta y ausente a la vez,
habla con las hormigas, las observa
con atención
mientras salen de un orificio.
¿Quién vive ahí?
El funeral se realizó sin que nada
cambie,
el muerto fue llevado en silencio,
con heredadas plegarias.
Muy de tarde en tarde se oyen pasos,
es alguien que llega
o alguien que marcha al trabajo,
quizás.
ENRIQUE MOLINA. LOS BUENOS CONSEJOS
LOS BUENOS CONSEJOS
Sé dócil, una ciega presencia, sin
perder el arrullo
de tu íntima
ferocidad
cuando entrecierres los ojos con una
incierta sonrisa.
En tu boca hay pasión y negrura; y
algo desolado en tu lengua.
Y cuando los besos descienden hacia
tu hendido cuerpo
el hondo poderío del mundo
reclamará su presa,
serás seducida con olvido y locura.
Acéptalo.
Otras voces, frases desconocidas,
llorarás
tan cerca, tan
lejos
de quien descubre azorado tu
esplendor bajo sus labios.
¿Ves el fantasma de la monja
desnuda a lo largo de un claustro, a la luz de la luna?
Oh, pero tú eres de carne, de carne
imprevisible y voluptuosa.
Entreabre el jardín de harina
sombría de tu cabellera.
¿Hasta dónde
irás?
Obedece a la mano que te acaricia:
conviértete
en reina.
Musítale al oído a tu pareja tus
promesas errantes:
deja que hagan de ti una
constelación.
ENRIQUE MOLINA. SÚCUBA III
SÚCUBA III
El asunto es proseguir la historia,
en la que ella es sólo ausencia, cicatriz. Su forma apasionada tiene
un extraño significado, su proximidad conduce sin fin a lo que fue,
a casas rotas, a la playa peruana donde van a morir los pelícanos,
el oscilante pico ya sin fuerza, los ojos velados y los niños
rematándolos con piedras y palos, como si toda lejanía formara
parte de su cuerpo. Mientras se desnuda aparecen los rostros
clandestinos del olvido en los que apenas se reconoce, su abrazo en
un vasto patio circular que se pierde de vista en todas direcciones,
en lo irreconocible, con sus silenciosos besos.
La corriente de su boca
deslizándose siempre hacia atrás, de piedra en piedra en piedra,
interminable, emanando de encuentros desesperados de otro tiempo,
ciego e irreversible, y brilla la gente remota sentada alrededor de
la mesa, con pálidos colores, presidida por una mujer sin rostro,
oscura e inmóvil.
jueves, 24 de julio de 2014
ENRIQUE MOLINA. de LAS BELLAS FURIAS (1966)
ENRIQUE MOLINA. LA VIDA NOVELESCA
LA VIDA
NOVELESCA
El
establecimiento junto al mar con ratas hechizadas
La pálida
ventosa de la luna en las habitaciones
Catálogos de
comidas y susurros obscenos
Los negros
Bailaban los
domingos en el piso de abajo.
Corola de
vaginas cálidas y el zapateo de la locura
A través de los
muros
En la oscura
voluntad de la costa.
Y a punto de
estrangularnos
Semejante
melodía deslizándose hasta el sueño del mar próximo
Y la alcoba en
lo alto como un alcatraz en plena ráfaga
Mientras tantos
personajes pasionales
Se alejaban por
fin cambiaban sus secretos
sobrevivían
Al piano de
pronto helado y cubierto de pájaros muertos.
¿Pero acaso no
éramos los únicos huéspedes
Capaces de vivir
del desierto
Con su errante
esplendor de miseria y sus mobiliarios inflados por el viento...?
No temas
ahora:
Ya todo está
juzgado y nuestra sangre tiene el olor de la tierra para siempre.
Un lugar para
nupcias sin duda. Una guarida
Para fornicar y
sentir el adiós de las nubes
En un graznido
de gaviotas.
Un lugar
Para extraer de
nuestras venas
Imágenes
entrelazadas bajo la luna
El indolente río
de besos viciosos
Fluyendo hacia
los bajíos en la noche.
Después
Apenas
reconocíamos nuestras bocas
Y ni creíamos
morir pues sólo existían aquellos pescados enormes
Siempre
idénticos
Una rutina
inmóvil como un espejo de la eternidad
(Me he hospedado
contigo en un farol en un grito en una humareda en una laguna y en
cementerios entrevistos entre la maraña de un viaje
¿Quién da
vuelta los rostros y pone al descubierto el país venenoso que se
desliza por las piedras como una serpiente...?
Me he hospedado
contigo en una brasa en una guitarra en una mancha de moho y en los
pechos de una mulata cuya risa nutría de fulgores la caridad
frenética del verano.
Me he hospedado
contigo en refugios infames y orgullosos cubiertos de designios
abandonados.
En una mosca en
una disputa en una red chorreante y en el trote de un caballo en el
fondo de algún pueblo dormido.
En un huaco con
cabeza de perro en un aljibe en una cuchara de madera y en un ramo de
papel sobre un altar manchado de cera con sus adoradores ebrios
agasajando a un santo ebrio cuya festividad giraba en la atmósfera
como una pobre brasa desprendida desde el más alto desamparo del
cielo.
Me he hospedado
contigo en el silbido de unas casuarinas que señalaban con su
aullido la fuga de los valles y los esteros inmensas evasiones de
estrellas y perfumes.
En un vidrio de
tren en una hoguera remota y en un albergue contaminado por la lluvia
cuyo patrón hipnotizado hacía pasar las almas a través de
botellas y guitarras.
Tal vez en un
sollozo o en un puñado de tierra férrea junto al umbral de toda
ausencia.
Y de todo ello
me ha quedado el sabor de la vasta hospitalidad del planeta
La huella de sus
garras acariciadoras
Sus cicatrices
de largas
esperas
de
hermosas frustraciones
de largas
despedidas.)
Ahora bien
El viejo
narcótico de las palmeras
Y de nuevo el
sol en su púlpito salvaje
Expandiendo su
fe de avasalladores sexos y labios
Y torturas
¡Oh, corazón envuelto en los mapas
Del mundo! Tus
pechos
Pasaron como una
oleada de flores
En la oscuridad.
Una súplica de ciegos órganos
Músculos
anillos magias tambores
Y la escollera
Penetrando
profundamente en las raíces del cielo
Con aves y
aguas. El ronco colmillo de piedra
Hundido en su
fragua líquida
Y el desolado
furor de aquellos cuerpos
Hasta dilatar la
realidad con un extraño poderío
Más allá de la
espuma de los besos y las viejas sentencias de la tierra.
Aquí estoy
desgarradoramente rico y sin embargo
En el errante
hospicio de la lluvia
Una vez más.
Y una vez más
Junto a una
tumba un rostro o un andén de cuyos bordes
Qué labios
misteriosos musitan su promesa
Qué país cae
como una inmensa fruta
Mientras
continúo adorando a los demonios de la luz
Y sus vinos
erróneos.
Hermoso paraje
–me repito–. Inútil fingir olvidarlo
Con los
derrumbes del acantilado los amigos y el tiempo cerrándose
Tantas
metamorfosis
Tantas
mutilaciones de calendario
Tanta belleza
con sus negros erizos y su lepra
Y esa secreta
nota de terror casi monótona que prolongaba nuestros lazos con las
grandes combustiones del día
Y las trampas
voraces del oleaje.
La indescifrable
vida lejos.
ENRIQUE MOLINA. TESTIGOS PERDIDOS
TESTIGOS PERDIDOS
Óyeme:
Criatura de pasión y abandono con
labios de mil noches que no quieren morir
Dilapidada ante la esfinge del pan y
del agua
De un país lacerado por la memoria
De adiós en adiós de sombra en
sombra la ruta se prolonga hasta las islas somnolientas de tu cuerpo
Las mejillas doradas y la increíble
maleta sobre la tierra
Entre las comisuras del hotel
Tantas frases de amor y de odio
Y en la playa las pescadoras sobre
sus trenzas chorreantes bañándose en el amanecer
Con el escalofrío de sus toscas
camisas
Una blanca águila de espumas con
senos palpitantes para las leyendas del viento
En la impalpable mutación de mi
sangre
Faz intrusa de la bahía espiando
desde el balcón nuestros amores sobre el petate
Y tú mi ciencia de extravío
Haciendo desparecer esos personajes
de la extrema alegría en las ceremonias ambiguas
Que ligan la tierra y el sueño
Los ídolos vagabundos que
sustentaron mi fanatismo y mi debilidad
Óyeme:
Perdida hechicera del perfume del
viento en la estación inconmensurable
En el perpetuo conflicto
De beso y ausencia de agonía y
furor
Más allá de la parálisis en tu
cueva de llamas abrías el jardín del desayuno entre las sábanas
Y el pozo blanco y sin fondo del pan
en la espesura matinal de los besos
El talud ha desaparecido pero en lo
profundo de un reino sin tregua
Yo hubiera querido seguir
balbuceando ante los restos de un amor devorador
Yo con una manzana nefasta y labios
de forajido
Cada ribera deshaciéndose cada
pájaro de paso cada sonrisa con la noche cada objeto en pleno vuelo
Instalados como el infierno en una
belleza insalvable
Óyeme:
Gran sombrero de paja en llamas del
pequeño vendedor de mangos en la escollera
Mercaderías fáusticas altares de
la costa
Con fuego y polvo han sido creados
estos huacos de imágenes obscenas que sellan vínculos meteóricos
La ciega dulzura de estar vivo en un
circo de formas feroces modificadas a cada latido mientras camino a
lo largo de los médanos con el pecho constelado por un oro demoníaco
Ese irrisorio antro de cinc de la
Aduana deja pasar sin embargo tanta miseria
Tanta mirada ausente
Para esas almas de escándalo que
desarraigan a sus hombres con magias confusas
Mordiendo sus lenguas
Con apariciones de voz negra que
hablan un idioma encarnizado y húmedo de equinoccio
Óyeme:
Sexo azul de mujer cuando impones tu
autoridad y tu fuerza en cualquier límite de estrellas
Entre los movimientos del verano y
las sorpresas de una tierra que entrega sus secretos
A la luz del delirio
Oh amante desconocida apostada en
los más altos vientos a mi espera
Hacia la irrealidad y la decrepitud
Pero aún prisionera de estos
veloces vuelos de alcatraces
Vosotros sois testigos –mujer de
antaño virando hacia otras dichas–
Paisajes tatuados sosías sin
identificación ni esperanza inventario de viejos sortilegios de mi
vida– de que algo inmenso y desvastador
Como una lámpara que se desborda
Como el diálogo de un dios con el
huésped de un burdel del olvido
Sobrepasaba instante por instante mi
ser oscuro
El terror
El ansioso torbellino de venas de un
hombre desconcertado por la presión de su aliento
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